Vor langer Zeit, in einer Zeit, als Schatten die Nächte beherrschten und jedes Flüstern Legenden hervorbrachte, lebte eine Frau wie keine andere. Die Dorfbewohner nannten sie Lady V. Sie war nicht nur schön, wie Dichter Jungfrauen preisen, sie war auch anmutig in der Haltung edler Damen. Nein – Lady V umgab eine Aura des Geheimnisvollen, eine Kraft, die jeden Blick, jeden Herzschlag anzog, wie der Sog des Mondes die Gezeiten.
Das Geheimnis
Ihr Geheimnis, so flüsterte man, lag nicht nur in ihrem rabenschwarzen Haar oder ihren wie Obsidian schimmernden Augen, sondern auch in den Stiefeln, die sie trug. Groß, schlank und aus schwarzem Leder gefertigt, einer dem einfachen Volk unbekannten Qualität, trugen sie die zarte Note ihres eigenen Handwerks. Anders als die schlichten flachen Schuhe der Dorffrauen hoben Lady Vs Kreationen sie von den anderen ab. Jeder Schritt auf dem Kopfsteinpflaster sang in einem scharfen, bedächtigen Rhythmus. Jedes Echo schien die Stille zu beherrschen.
Eifersucht spross wie Unkraut in den Herzen der anderen Frauen. Sie sprachen mit gedämpfter Stimme von Zauberei, von Zaubersprüchen, die für sterbliche Männer zu gefährlich waren. Denn wie sonst hätte sie den Willen eines jeden Mannes mit bloßem Hüftschwung und dem Klappern ihrer Absätze beugen können? Männer verfielen ihrem Zauber, ihre Blicke hefteten sich auf sie, als wären sie mit unsichtbaren Ketten gefesselt. Für die Frauen war es Hexerei, für die Männer Anbetung.
Die Gerüchte wuchsen wie eine Krankheit, bis Neid zu Angst und Angst zu Zorn wurde. Die Dorfältesten, unter Druck gesetzt von den schrillen Zungen der Neider, erklärten sie der Verbindung mit dem Teufel selbst für schuldig. Ihr Verbrechen, so verkündeten sie, sei nicht bloß Schönheit, sondern die Verführung von Seelen. Und ihre Stiefel, so sagten sie, seien Werkzeuge des Teufels, geschmiedet, um die Gläubigen zu verderben.
Die Hinrichtung
Der Tag ihrer Hinrichtung kam unter einem sturmverhangenen Himmel. Ein großer Scheiterhaufen wurde nicht nur für die Frau errichtet, sondern auch für die Dutzenden Paar Stiefel, die sie mit ihren eigenen Händen gefertigt hatte. Sorgfältig genähtes, auf Hochglanz poliertes Leder, gestapelt wie Trophäen, die auf ihre Zerstörung warteten. Die Dorfbewohner versammelten sich, ihre Gesichter vor Erwartung und Furcht verzerrt.
Lady V. wurde herausgebracht, ihre Handgelenke gefesselt, doch ihr Haupt war hoch erhoben. Selbst in Ketten benahm sie sich wie eine Königin, die eher auf ihre Krönung als auf ihren Tod wartete. Sie flehte nicht, fluchte nicht und vergoss keine einzige Träne. Stattdessen lächelte sie – ein kleines, wissendes Lächeln, das die Menge weit mehr verunsicherte, als es jede Drohung vermochte.
Die Fackeln wurden gesenkt, die Flammen loderten auf. Rauch stieg auf, Funken sprühten in die Nacht. Die Dorfbewohner warteten darauf, das Leder knistern und brennen zu hören, den Gestank der Verwüstung zu riechen. Doch als das Feuer zu erlöschen begann, die Glut rot glühte und die Asche im Wind verwehte, blieben die Stiefel zurück. Kein einziges Paar war vom Feuer berührt worden. Sie glänzten wie frisch poliert, ihre schmalen Absätze ragten trotzig aus dem geschwärzten Holz.
Ein Aufschrei ging durch die Menge. „Unmöglich“, rief jemand. „Unheilig!“, rief ein anderer. Doch bevor sie sie erneut ergreifen konnten, war Lady V verschwunden. Die Ketten lagen leer auf dem Boden. Die Dorfbewohner suchten verzweifelt, Fackeln leuchteten durch die Nacht, doch keine Spur von ihr war mehr vorhanden.
Nur die Stiefel
Nur die Stiefel standen noch dort, wo die Flammen gewütet hatten, unberührt, unnachgiebig. Unter ihnen glänzte ein Paar heller als die anderen – und an seiner Seite, halb von Asche verdeckt, lag ein kleines Stück Metall, eine Plakette, an die sich niemand erinnern konnte. Einen Augenblick lang fing sie das Mondlicht ein, dann schien sie es ganz zu verschlucken. Die Dorfbewohner wagten es nicht, sie zu berühren.
Von dieser Nacht an wimmelte es von Gerüchten. Man sagte, Lady V sei nicht gestorben, das Feuer habe nur ihren Geist befreit. Manche schworen, ihren Schatten nach Sonnenuntergang in den Gassen wandern zu sehen, das Klappern ihrer Absätze hallte hinter ihnen wider, obwohl keine Gestalt zu finden war. Andere behaupteten, sie sei zurückgekehrt, um Rache zu nehmen, und jeder Schritt auf ihren hohen Absätzen habe denen, die ihr Unrecht getan hatten, gleichermaßen Qual und Ekstase bereitet.
Die Legende
Die Legende hatte begonnen. Und mit ihr eine Angst, die weit größer war als die Frau selbst: Denn die Stiefel hatten überlebt, und mit ihnen etwas Dunkles und Ewiges.